Este pode muito bem ser o primeiro dia do resto da minha vida.

existem dias em que somos todos metástases uns dos outros,

lesões demasiado grandes dentro do peito,

não pode existir terra permeável para suster o tamanho dos nossos frutos,

ou luz bastante para aquecer o coração das nossas raízes

nascem dias em que todos somos mães e sentimos o dilúvio

dos frutos e a debandada das sementes;

se um dia tiveres frio vais procurar nos meus olhos os vestígios

do sol, aquecer-te no pressuposto das nossas raízes.

sentirás o ar entre nós e o cordão umbilical que nos aproxima.

Liberdades 3

esta tem de ser uma das melhores representações do que um filho pode e deve ser no pequeno mundo que existe para lá do nosso corpo. numa altura em que a filha do Zé Rui sente as primeiras lufadas de caminho não consigo esconder a gritante necessidade do abraço de demasiada gente, não consigo reprimir o pó debaixo dos meus pés, pó de caminho.

Liberdades 2

ninguém te deu um nome ou uma face,
nunca ninguém terá a pretensão de te saber de cor.
mas ama quem precisa de ti como de ar nos pulmões.

Liberdades 1

mesmo que a queira e deseje toma-a
amo-a ainda mais.

não parti a caminho, nem consegui explodir e perder as palavras contidas no centro da praça de todos. a última vez que me vi a caminho ia debilitado fisicamente. sinto-me, por agora, debilitado sentimentalmente, não me doem os pés, nem tenho bolhas do caminho mas o coração está apertado e nem eu nem ninguém me pode dar ar se eu não o quiser.

- recuso-me a não querer ar.

- recuso-me a ter mais pés que coração.

- recuso-me a abandonar as asas que deus me deu.

- recuso-me a dizer o que deve ser dito, recuso-me ainda mais a não dizer o que não deve ser dito

- recuso-me a ter medo do meu caminho, por mais escuro, estreito, difícil que ele seja

- recuso-me a ter medo de escutar demasiado perto o coração de quem me ama

...

É com um profundo sentimento de confissão que me encontro sempre que actualizo de um modo mais ou menos inteligível este blog. O teorema da escrita pode depender do tempo de inspiração ou de outro força divina; agora o teorema da partilha obriga naturalmente a uma maturação do que realmente pode e deve ser dito.

por estes dias descanso profundamente com ar de dever cumprido, alguém me dizia: finalmente de férias... sinto já o pequeno burburinho de preocupações de duvidas e pequenos abalos que se avizinham, crescemos muitas vezes sem notar e de repente sem ninguém nos avisar as nossas prioridades deixam de ser as birras e os pequenos desejos de miúdo, somos lançados demasiado rápido ao rio como peixe que ainda não sabe nadar. ninguém nos ensina o ofício de viver nem de viver como prenúncio de morrer, não nos dão ferramentas apenas um coração e umas asas pequenas para voar.

o meu pai anda atarefado com a casa nova; a ana diz-me que me ama; fui à Póvoa, e nem cheiro a maresia ou a beleza das pessoas que vivem do mar e para o mar se perdeu; adormeci na praia e apanhei um escaldão a senhora minha mãe diz-me que não pôs protector, nem ela nem eu percebemos que somos pequenos caminhos de pedras banhados por uma outra luz.

geometrias

descobrimos por vezes membros espalhados por dentro de nós,
alguns são nossos como espaços pequenos onde mais ninguém pode chegar,
espaços por dentro das garagens e das estantes,
do alabastro ou do granito.
outros são sinais para caminhos distantes de peregrinos
que erram para dentro de nós; ou são metas demasiado profundas
para escavarmos ou a dor inerente a eles, está ainda incrustada para lá do nosso corpo

ninguém me disse que o barulho do meu peito vem do coração
nem lhe pus as mãos, os olhos ou a boca para saber a sua forma
para saber que rumos havia a dentro da minha pele
temo pelo ruído que parece do meu corpo, pelo grito demasiado distante para lhe perceber a dor ou o jubilo.

ninguém me disse, ainda, que por vezes
estamos demasiado perto de outros corações ou que escavamos
demasiado fundo no corpo de alguém,
temo. tenho medo de acabar com a mão no meu coração perdido
no espaço preciso entre quem me escuta ou quem me toca